Довгих днів, та приємних ночей, подорожній!
Якось давним-давно, ще до того, як я оселився в цій таверні, блукав я лісами, де навіть сови шепочуть замість ухати. Було холодно, лапи примерзали до листя, а шлунок вив жалібніше за вітри над Синім урвищем. І от, коли вже й надія почала тихо скручуватись у клубок у пузі, натрапив я на одну стару хатину посеред гущавини. З димаря йшов тоненький дим, а зсередини віяло чимось дуже смачненьким… ну от так, як має пахнути справжній дім. Теплом. Жирком. І грибами.
Відчинила мені бабця. Невисока, в куфайці, з поглядом, ніби бачила і людей, і тролів, і навіть пару ельфів. Не сказала ні слова, тільки махнула рукою, мовляв, сідай. І поставила переді мною миску, а в тій мисці золото. Звісно не те, що в скарбах, а те, що вариться в котлі, наповненому пшоном. А на золоті гриби, чорні й кремові, ніби пройшли крізь димну завісу з іншого виміру. А ще цибулька. Не просто смажена, а така, що плавиться між зубів, мов мед, тільки солоний і з характером.
Я з'їв ту страву мовчки. І як тільки останній шмат пішов за щоку, бабця зникла. Разом із хатою. А я сидів на пеньку, облизуючи миску і клявся, що навчуся готувати ту страву сам.
Минуло багато літ. Але сьогодні, в цій таверні, коли надворі мжичка і гобліни знову сперечаються про політику — я подаю її. Ту саму. Пшоняну кашу з грибами та карамелізованою цибулею. І якщо у твоєму серці ще лишилось трохи казки, ти впізнаєш той смак.
Залишайся, подорожній. Прогріємо душу разом. А кашу — я вже поставив.